Quelltext der Seite Rilke, Rainer-Maria (1875-1926): Duineser Elegien

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= Einleitung =

Die [[Duineser Elegien]] sind ein Zyklus von zehn Elegien, geschrieben von dem österreichischen Dichter [[Rainer Maria Rilke]] zwischen 1912 und 1922. Diese literarischen Werke zählen zu den bedeutendsten Dichtungen der [[modernen Lyrik]] und spiegeln Rilkes tiefe Auseinandersetzung mit existenziellen Themen wie Tod, Liebe, das Dasein des Individuums und die Suche nach dem Sinn des Lebens wider. Die Elegien entstanden an verschiedenen Orten, darunter Schloss Duino nahe Triest, wo Rilke zu Beginn des Schreibprozesses zu Gast war und dem Werk seinen Namen gab.

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== Hintergrund ==

Rilke begann mit der Niederschrift der ersten beiden Elegien während eines Aufenthalts auf Schloss Duino im Jahr 1912. Dieser kreative Schub wurde jedoch durch den Ausbruch des Ersten Weltkriegs und Rilkes persönliche Krisen unterbrochen. Erst zehn Jahre später, 1922, konnte er den Zyklus in einem intensiven Arbeitsprozess in der Schweiz abschließen. Die [[Duineser Elegien]] reflektieren nicht nur Rilkes eigene innere Kämpfe und philosophische Überlegungen, sondern auch die geistige und soziale Unruhe seiner Zeit.

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== Inhalt und Themen ==

Die zehn Elegien behandeln verschiedene, aber miteinander verwobene Themen. Sie erkunden die menschliche Existenz in ihrer Zerrissenheit zwischen der irdischen und der geistigen Welt. Rilke stellt die Frage nach der Möglichkeit echter Erfahrung in einer entzauberten Welt und sucht nach einer neuen, tieferen Verbindung des Menschen mit dem Universum. Die Elegien zeichnen sich durch ihre intensive Bildsprache und symbolische Komplexität aus. Sie verbinden persönliche Erfahrungen mit universellen Fragen und öffnen so einen Raum für vielschichtige Interpretationen.

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== Bedeutung und Rezeption ==

Seit ihrer Veröffentlichung haben die [[Duineser Elegien]] eine tiefgreifende Wirkung auf Leser und Kritiker ausgeübt. Sie gelten als Höhepunkt von Rilkes lyrischem Schaffen und als einer der Gipfelpunkte der deutschen Lyrik im 20. Jahrhundert. Die Elegien haben zahlreiche Dichter, Denker und Künstler inspiriert und sind bis heute Gegenstand intensiver literaturwissenschaftlicher Forschung. Ihre komplexe Symbolik und metaphorische Dichte machen sie zu einem herausfordernden, aber lohnenden Leseerlebnis.

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= Interaktive Aufgaben =

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== Quiz: Teste Dein Wissen ==

{{:Multiple-Choice Anfang}}

'''In welchem Jahr begann Rilke mit der Niederschrift der Duineser Elegien?'''
(1912)
(!1905)
(!1914)
(!1920)

'''Wo entstanden die ersten Entwürfe der Duineser Elegien?'''
(Schloss Duino)
(!Schloss Muzot)
(!Wien)
(!Berlin)

'''Wie viele Elegien umfasst der Zyklus?'''
(10)
(!8)
(!12)
(!5)

'''Welches zentrale Thema behandeln die Duineser Elegien?'''
(Die menschliche Existenz und ihre Zerrissenheit)
(!Die Schönheit der Natur)
(!Die Geschichte Europas)
(!Die Technologie des 20. Jahrhunderts)

'''In welchem Jahr wurden die Duineser Elegien abgeschlossen?'''
(1922)
(!1918)
(!1920)
(!1924)

'''Welches Ereignis unterbrach Rilkes Arbeit an den Elegien?'''
(Der Erste Weltkrieg)
(!Der Zweite Weltkrieg)
(!Die Russische Revolution)
(!Die Wirtschaftskrise)

'''Wofür ist die Bildsprache der Duineser Elegien bekannt?'''
(Für ihre Intensität und symbolische Komplexität)
(!Für ihre Einfachheit und Klarheit)
(!Für ihre historischen Bezüge)
(!Für ihre humoristischen Elemente)

'''Was reflektieren die Elegien neben Rilkes persönlichen Überlegungen?'''
(Die geistige und soziale Unruhe seiner Zeit)
(!Die technologischen Fortschritte)
(!Die Landschaften Europas)
(!Die kulinarischen Vorlieben der Epoche)

'''An welchem Ort vollendete Rilke den Zyklus der Duineser Elegien?'''
(In der Schweiz)
(!In Deutschland)
(!In Italien)
(!In Frankreich)

'''Was suchen die Duineser Elegien in der entzauberten Welt?'''
(Eine neue, tiefere Verbindung des Menschen mit dem Universum)
(!Eine Rückkehr zu traditionellen Werten)
(!Eine Flucht in die Vergangenheit)
(!Eine Kritik an der Moderne)

{{:Multiple-Choice Ende}}
<br>

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== Memory ==

<div class="memo-quiz">
{|
|-
| Schloss Duino || Entstehungsort der ersten Elegien
|-
| 1922 || Abschlussjahr der Duineser Elegien
|-
| Menschliche Existenz || Zentrales Thema der Elegien
|-
| Erster Weltkrieg || Unterbrach Rilkes Arbeit an den Elegien
|-
| Symbolische Komplexität || Kennzeichen der Bildsprache
|}
{{:Memo Ende}}
<br>
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== Kreuzworträtsel ==

<div class="kreuzwort-quiz">
{|
|-
| Duino || Wo begann Rilke mit der Niederschrift der Elegien?
|-
| Zehn || Wie viele Elegien umfasst der Zyklus?
|-
| Existenz || Ein zentrales Thema der Duineser Elegien
|-
| Schweiz || Wo vollendete Rilke den Zyklus?
|-
| Krieg || Ereignis, das Rilkes Arbeit unterbrach
|-
| Symbolik || Ein Merkmal der Elegien
|-
| Rilke || Der Autor der Duineser Elegien
|-
| Liebe || Ein wiederkehrendes Motiv im Werk
|}
{{:Kreuzwort Ende}}
<br>
== LearningApps ==

<iframe> https://learningapps.org/index.php?s=Duineser+Elegien </iframe>
== Lückentext ==

<quiz display=simple>
{'''Vervollständige den Text.'''<br>
|type="{}"}
Die [[Duineser Elegien]] wurden von { Rainer Maria Rilke } geschrieben und sind ein Zyklus von { zehn } Elegien. Sie entstanden zwischen { 1912 } und { 1922 } und reflektieren tiefgreifende Themen wie Tod, Liebe und die Suche nach dem Sinn des Lebens. Die Elegien zeichnen sich durch ihre { symbolische Komplexität } und intensive Bildsprache aus.
</quiz>
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= Offene Aufgaben =

=== Leicht ===
{{o}} Recherchiere über Rilkes Aufenthalt auf Schloss Duino und beschreibe, wie diese Umgebung die Entstehung der Duineser Elegien beeinflusst haben könnte.
{{o}} Wähle eine der Elegien aus und versuche, ihre zentralen Bilder und Symbole zu interpretieren.
{{o}} Erstelle ein kurzes Gedicht, das von den Themen der Duineser Elegien inspiriert ist.

=== Standard ===
{{o}} Vergleiche die Duineser Elegien mit einem anderen literarischen Werk, das sich mit ähnlichen Themen beschäftigt.
{{o}} Analysiere, wie Rilke die menschliche Existenz in den Duineser Elegien darstellt.
{{o}} Diskutiere die Bedeutung der Natur in den Elegien.

=== Schwer ===
{{o}} Untersuche die philosophischen Einflüsse auf Rilkes Duineser Elegien.
{{o}} Erarbeite eine Präsentation über die Rezeptionsgeschichte der Duineser Elegien.
{{o}} Schreibe einen Essay, der die Rolle des Todes in den Duineser Elegien analysiert.

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= Mündliche Prüfung =

{{o}} Diskutiere, wie die Duineser Elegien die Spannung zwischen der irdischen und der geistigen Welt thematisieren.
{{o}} Erkläre, warum die Duineser Elegien als Höhepunkt von Rilkes lyrischem Schaffen gelten.
{{o}} Reflektiere über die Bedeutung des Schreibprozesses und der verschiedenen Entstehungsorte für das Werk.
{{o}} Vergleiche die Behandlung des Themas Liebe in den Duineser Elegien mit einem anderen Werk Rilkes.
{{o}} Analysiere, wie die historischen Ereignisse der Zeit in den Duineser Elegien widergespiegelt werden.

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= OERs zum Thema =

<iframe> https://de.m.wikipedia.org/wiki/Duineser_Elegien </iframe>
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= Links =

{| align=center
{{:D-Tab}}
'''[[Duineser Elegien]]'''
{{o}} [[Rainer Maria Rilke|Rilke]]
{{o}} [[Moderne Lyrik|Moderne Lyrik]]
{{o}} [[Existenzialismus|Existenzialismus]]
{{o}} [[Symbolismus (Literatur)|Symbolismus]]
|}

{{:BRK}}
= Deutsch =

{{:Deutsch}}
[[Kategorie:AI_MOOC]] [[Kategorie:GPT aiMOOC]] [[Kategorie:Literaturspiel]] [[Kategorie:Literatur]] [[Kategorie:Literaturgeschichte]] [[Kategorie:Kult-Spiel]] [[Kategorie:Deutsch]]


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<h3>DIE ERSTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">WER, wenn ich schriee, hörte mich denn aus der Engel<br>
      Ordnungen? und gesetzt selbst, es nähme<br>
      einer mich plötzlich ans Herz: ich verginge von seinem<br>
      stärkeren Dasein. Denn das Schöne ist nichts<br>
      als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen,<br>
      und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmäht,<br>
      uns zu zerstören. Ein jeder Engel ist schrecklich.<br>
          Und so verhalt ich mich denn und verschlucke den Lockruf<br>
      dunkelen Schluchzens. Ach, wen vermögen<br>
      wir denn zu brauchen? Engel nicht, Menschen nicht,<br>
      und die findigen Tiere merken es schon,<br>
      daß wir nicht sehr verläßlich zu Haus sind<br>
      in der gedeuteten Welt. Es bleibt uns vielleicht<br>
      irgend ein Baum an dem Abhang, daß wir ihn täglich<br>
      wiedersähen; es bleibt uns die Straße von gestern<br>
      und das verzogene Treusein einer Gewohnheit,<br>
      der es bei uns gefiel, und so blieb sie und ging nicht.<br>
          O und die Nacht, die Nacht, wenn der Wind voller Weltraum<br>
      uns am Angesicht zehrt –, wem bliebe sie nicht, die ersehnte,<br>
      sanft enttäuschende, welche dem einzelnen Herzen<br>
      mühsam bevorsteht. Ist sie den Liebenden leichter?<br>
      Ach, sie verdecken sich nur mit einander ihr Los.<br>
          Weißt du's <i>noch</i> nicht? Wirf aus den Armen die Leere<br>
      zu den Räumen hinzu, die wir atmen; vielleicht daß die Vögel<br>
      die erweiterte Luft fühlen mit innigerm Flug.</p>
<p><br>
      Ja, die Frühlinge brauchten dich wohl. Es muteten manche<br>
      Sterne dir zu, daß du sie spürtest. Es hob<br>
      sich eine Woge heran im Vergangenen, oder<br>
      da du vorüberkamst am geöffneten Fenster,<br>
      gab eine Geige sich hin. Das alles war Auftrag.<br>
      Aber bewältigtest du's? Warst du nicht immer<br>
      noch von Erwartung zerstreut, als kündigte alles<br>
      eine Geliebte dir an? (Wo willst du sie bergen,<br>
      da doch die großen fremden Gedanken bei dir<br>
      aus und ein gehn und öfters bleiben bei Nacht.)<br>
      Sehnt es dich aber, so singe die Liebenden; lange<br>
      noch nicht unsterblich genug ist ihr berühmtes Gefühl.<br>
      Jene, du neidest sie fast, Verlassenen, die du<br>
      so viel liebender fandst als die Gestillten. Beginn<br>
      immer von neuem die nie zu erreichende Preisung;<br>
      denk: es erhält sich der Held, selbst der Untergang war ihm<br>
      nur ein Vorwand, zu sein: seine letzte Geburt.<br>
      Aber die Liebenden nimmt die erschöpfte Natur<br>
      in sich zurück, als wären nicht zweimal die Kräfte,<br>
      dieses zu leisten. Hast du der Gaspara Stampa<br>
      denn genügend gedacht, daß irgend ein Mädchen,<br>
      dem der Geliebte entging, am gesteigerten Beispiel<br>
      dieser Liebenden fühlt: daß ich würde wie sie?<br>
      Sollen nicht endlich uns diese ältesten Schmerzen<br>
      fruchtbarer werden? Ist es nicht Zeit, daß wir liebend<br>
      uns vom Geliebten befrein und es bebend bestehn:<br>
      wie der Pfeil die Sehne besteht, um gesammelt im Absprung<br><i>mehr</i> zu sein als er selbst. Denn Bleiben ist nirgends.</p>
<p><br>
      Stimmen, Stimmen. Höre, mein Herz, wie sonst nur<br>
      Heilige hörten: daß die der riesige Ruf<br>
      aufhob vom Boden; sie aber knieten,<br>
      Unmögliche, weiter und achtetens nicht:<br>
      So waren sie hörend. Nicht, daß du <i>Gottes</i> ertrügest<br>
      die Stimme, bei weitem. Aber das Wehende höre,<br>
      die ununterbrochene Nachricht, die aus Stille sich bildet.<br>
      Es rauscht jetzt von jenen jungen Toten zu dir.<br>
      Wo immer du eintratest, redete nicht in Kirchen<br>
      zu Rom und Neapel ruhig ihr Schicksal dich an?<br>
      Oder es trug eine Inschrift sich erhaben dir auf,<br>
      wie neulich die Tafel in Santa Maria Formosa.<br>
      Was sie mir wollen? leise soll ich des Unrechts<br>
      Anschein abtun, der ihrer Geister<br>
      reine Bewegung manchmal ein wenig behindert.</p>
<p><br>
      Freilich ist es seltsam, die Erde nicht mehr zu bewohnen,<br>
      kaum erlernte Gebräuche nicht mehr zu üben,<br>
      Rosen, und andern eigens versprechenden Dingen<br>
      nicht die Bedeutung menschlicher Zukunft zu geben;<br>
      das, was man war in unendlich ängstlichen Händen,<br>
      nicht mehr zu sein, und selbst den eigenen Namen<br>
      wegzulassen wie ein zerbrochenes Spielzeug.<br>
      Seltsam, die Wünsche nicht weiterzuwünschen. Seltsam,<br>
      alles, was sich bezog, so lose im Raume<br>
      flattern zu sehen. Und das Totsein ist mühsam<br>
      und voller Nachholn, daß man allmählich ein wenig<br>
      Ewigkeit spürt. – Aber Lebendige machen<br>
      alle den Fehler, daß sie zu stark unterscheiden.<br>
      Engel (sagt man) wüßten oft nicht, ob sie unter<br>
      Lebenden gehn oder Toten. Die ewige Strömung<br>
      reißt durch beide Bereiche alle Alter<br>
      immer mit sich und übertönt sie in beiden.</p>
<p><br>
      Schließlich brauchen sie uns nicht mehr, die Früheentrückten,<br>
      man entwöhnt sich des Irdischen sanft, wie man den Brüsten<br>
      milde der Mutter entwächst. Aber wir, die so große<br>
      Geheimnisse brauchen, denen aus Trauer so oft<br>
      seliger Fortschritt entspringt –: <i>könnten</i> wir sein ohne sie?<br>
      Ist die Sage umsonst, daß einst in der Klage um Linos<br>
      wagende erste Musik dürre Erstarrung durchdrang;<br>
      daß erst im erschrockenen Raum, dem ein beinah göttlicher Jüngling<br>
      plötzlich für immer enttrat, die Leere in jene<br>
      Schwingung geriet, die uns jetzt hinreißt und tröstet und hilft.</p>
</div>
<div id="zweite" class="chapter">
<h3>DIE ZWEITE ELEGIE</h3>
<p class="initial">JEDER Engel ist schrecklich. Und dennoch, weh mir,<br>
      ansing ich euch, fast tödliche Vögel der Seele,<br>
      wissend um euch. Wohin sind die Tage Tobiae,<br>
      da der Strahlendsten einer stand an der einfachen Haustür,<br>
      zur Reise ein wenig verkleidet und schon nicht mehr furchtbar;<br>
      (Jüngling dem Jüngling, wie er neugierig hinaussah).<br>
      Träte der Erzengel jetzt, der gefährliche, hinter den Sternen<br>
      eines Schrittes nur nieder und herwärts: hochauf-<br>
      schlagend erschlüg uns das eigene Herz. Wer seid ihr?</p>
<p><br>
      Frühe Geglückte, ihr Verwöhnten der Schöpfung,<br>
      Höhenzüge, morgenrötliche Grate<br>
      aller Erschaffung, – Pollen der blühenden Gottheit,<br>
      Gelenke des Lichtes, Gänge, Treppen, Throne,<br>
      Räume aus Wesen, Schilde aus Wonne, Tumulte<br>
      stürmisch entzückten Gefühls und plötzlich, einzeln,<br><i>Spiegel</i>: die die entströmte eigene Schönheit<br>
      wiederschöpfen zurück in das eigene Antlitz.</p>
<p><br>
      Denn wir, wo wir fühlen, verflüchtigen; ach wir<br>
      atmen uns aus und dahin; von Holzglut zu Holzglut<br>
      geben wir schwächern Geruch. Da sagt uns wohl einer:<br>
      ja, du gehst mir ins Blut, dieses Zimmer, der Frühling<br>
      füllt sich mit dir . . . Was hilfts, er kann uns nicht halten,<br>
      wir schwinden in ihm und um ihn. Und jene, die schön sind,<br>
      o wer hält sie zurück? Unaufhörlich steht Anschein<br>
      auf in ihrem Gesicht und geht fort. Wie Tau von dem Frühgras<br>
      hebt sich das Unsre von uns, wie die Hitze von einem<br>
      heißen Gericht. O Lächeln, wohin? O Aufschaun:<br>
      neue, warme, entgehende Welle des Herzens –;<br>
      weh mir: wir <i>sinds</i> doch. Schmeckt denn der Weltraum,<br>
      in den wir uns lösen, nach uns? Fangen die Engel<br>
      wirklich nur Ihriges auf, ihnen Entströmtes,<br>
      oder ist manchmal, wie aus Versehen, ein wenig<br>
      unseres Wesens dabei? Sind wir in ihre<br>
      Züge so viel nur gemischt wie das Vage in die Gesichter<br>
      schwangerer Frauen? Sie merken es nicht in dem Wirbel<br>
      ihrer Rückkehr zu sich. (Wie sollten sie's merken.)</p>
<p><br>
      Liebende könnten, verstünden sie's, in der Nachtluft<br>
      wunderlich reden. Denn es scheint, daß uns alles<br>
      verheimlicht. Siehe, die Bäume <i>sind</i>; die Häuser,<br>
      die wir bewohnen, bestehn noch. Wir nur<br>
      ziehen allem vorbei wie ein luftiger Austausch.<br>
      Und alles ist einig, uns zu verschweigen, halb als<br>
      Schande vielleicht und halb als unsägliche Hoffnung.</p>
<p><br>
      Liebende, euch, ihr in einander Genügten,<br>
      frag ich nach uns. Ihr greift euch. Habt ihr Beweise?<br>
      Seht, mir geschiehts, daß meine Hände einander<br>
      inne werden oder daß mein gebrauchtes<br>
      Gesicht in ihnen sich schont. Das giebt mir ein wenig<br>
      Empfindung. Doch wer wagte darum schon zu <i>sein</i>?<br>
      Ihr aber, die ihr im Entzücken des anderen<br>
      zunehmt, bis er euch überwältigt<br>
      anfleht: nicht <i>mehr</i> –; die ihr unter den Händen<br>
      euch reichlicher werdet wie Traubenjahre;<br>
      die ihr manchmal vergeht, nur weil der andre<br>
      ganz überhand nimmt: euch frag ich nach uns. Ich weiß,<br>
      ihr berührt euch so selig, weil die Liebkosung verhält,<br>
      weil die Stelle nicht schwindet, die ihr, Zärtliche,<br>
      zudeckt; weil ihr darunter das reine<br>
      Dauern verspürt. So versprecht ihr euch Ewigkeit fast<br>
      von der Umarmung. Und doch, wenn ihr der ersten<br>
      Blicke Schrecken besteht und die Sehnsucht am Fenster,<br>
      und den ersten gemeinsamen Gang, <i>ein</i> Mal durch den Garten:<br>
      Liebende, <i>seid</i> ihrs dann noch? Wenn ihr einer dem andern<br>
      euch an den Mund hebt und ansetzt –: Getränk an Getränk:<br>
      o wie entgeht dann der Trinkende seltsam der Handlung.</p>
<p><br>
      Erstaunte euch nicht auf attischen Stelen die Vorsicht<br>
      menschlicher Geste? war nicht Liebe und Abschied<br>
      so leicht auf die Schultern gelegt, als wär es aus amderm<br>
      Stoffe gemacht als bei uns? Gedenkt euch der Hände,<br>
      wie sie drucklos beruhen, obwohl in den Torsen die Kraft steht.<br>
      Diese Beherrschten wußten damit: so weit sind wirs,<br><i>dieses</i> ist unser, uns <i>so</i> zu berühren; stärker<br>
      stemmen die Götter uns an. Doch dies ist Sache der Götter.</p>
<p><br>
      Fänden auch wir ein reines, verhaltenes, schmales<br>
      Menschliches, einen unseren Streifen Fruchtlands<br>
      zwischen Strom und Gestein. Denn das eigene Herz übersteigt uns<br>
      noch immer wie jene. Und wir können ihm nicht mehr<br>
      nachschaun in Bilder, die es besänftigen, noch in<br>
      göttliche Körper, in denen es größer sich mäßigt.</p>
</div>
<div id="dritte" class="chapter">
<h3>DIE DRITTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">EINES ist, die Geliebte zu singen. Ein anderes, wehe,<br>
      jenen verborgenen schuldigen Fluß-Gott des Bluts.<br>
      Den sie von weitem erkennt, ihren Jüngling, was weiß er<br>
      selbst von dem Herren der Lust, der aus dem Einsamen oft,<br>
      ehe das Mädchen noch linderte, oft auch als wäre sie nicht,<br>
      ach, von welchem Unkenntlichen triefend, das Gotthaupt<br>
      aufhob, aufrufend die Nacht zu unendlichem Aufruhr.<br>
      O des Blutes Neptun, o sein furchtbarer Dreizack,<br>
      o der dunkele Wind seiner Brust aus gewundener Muschel.<br>
      Horch, wie die Nacht sich muldet und höhlt. Ihr Sterne,<br>
      stammt nicht von euch des Liebenden Lust zu dem Antlitz<br>
      seiner Geliebten? Hat er die innige Einsicht<br>
      in ihr reines Gesicht nicht aus dem reinen Gestirn?</p>
<p><br>
      Du nicht hast ihm, wehe, nicht seine Mutter<br>
      hat ihm die Bogen der Braun so zur Erwartung gespannt.<br>
      Nicht an dir, ihn fühlendes Mädchen, an dir nicht<br>
      bog seine Lippe sich zum fruchtbarern Ausdruck.<br>
      Meinst du wirklich, ihn hätte dein leichter Auftritt<br>
      also erschüttert, du, die wandelt wie Frühwind?<br>
      Zwar du erschrakst ihm das Herz; doch ältere Schrecken<br>
      stürzten in ihn bei dem berührenden Anstoß.<br>
      Ruf ihn . . . du rufst ihn nicht ganz aus dunkelem Umgang.<br>
      Freilich, er <i>will</i>, er entspringt; erleichtert gewöhnt er<br>
      sich in dein heimliches Herz und nimmt und beginnt sich.<br>
      Aber begann er sich je?<br>
      Mutter, <i>du</i> machtest ihn klein, du warsts, die ihn anfing;<br>
      dir war er neu, du beugtest über die neuen<br>
      Augen die freundliche Welt und wehrtest der fremden.<br>
      Wo, ach, hin sind die Jahre, da du ihm einfach<br>
      mit der schlanken Gestalt wallendes Chaos vertratst?<br>
      Vieles verbargst du ihm so; das nächtlich-verdächtige Zimmer<br>
      machtest du harmlos, aus deinem Herzen voll Zuflucht<br>
      mischtest du menschlichern Raum seinem Nacht-Raum hinzu.<br>
      Nicht in die Finsternis, nein, in dein näheres Dasein<br>
      hast du das Nachtlicht gestellt, und es schien wie aus Freundschaft.<br>
      Nirgends ein Knistern, das du nicht lächelnd erklärtest,<br>
      so als wüßtest du längst, <i>wann</i> sich die Diele benimmt . . .<br>
      Und er horchte und linderte sich. So vieles vermochte<br>
      zärtlich dein Aufstehn; hinter den Schrank trat<br>
      hoch im Mantel sein Schicksal, und in die Falten des Vorhangs<br>
      paßte, die leicht sich verschob, seine unruhige Zukunft.</p>
<p><br>
      Und er selbst, wie er lag, der Erleichterte, unter<br>
      schläfernden Lidern deiner leichten Gestaltung<br>
      Süße lösend in den gekosteten Vorschlaf –:<br><i>schien</i> ein Gehüteter . . . Aber <i>innen</i>: wer wehrte,<br>
      hinderte innen in ihm die Fluten der Herkunft?<br>
      Ach, da <i>war</i> keine Vorsicht im Schlafenden; schlafend,<br>
      aber träumend, aber in Fiebern: wie er sich ein-ließ.<br>
      Er, der Neue, Scheuende, wie er verstrickt war,<br>
      mit des innern Geschehens weiterschlagenden Ranken<br>
      schon zu Mustern verschlungen, zu würgendem Wachstum, zu tierhaft<br>
      jagenden Formen. Wie er sich hingab –. Liebte.<br>
      Liebte sein Inneres, seines Inneren Wildnis,<br>
      diesen Urwald in ihm, auf dessen stummem Gestürztsein<br>
      lichtgrün sein Herz stand. Liebte. Verließ es, ging die<br>
      eigenen Wurzeln hinaus in gewaltigen Ursprung,<br>
      wo seine kleine Geburt schon überlebt war. Liebend<br>
      stieg er hinab in das ältere Blut, in die Schluchten,<br>
      wo das Furchtbare lag, noch satt von den Vätern. Und jedes<br>
      Schreckliche kannte ihn, blinzelte, war wie verständigt.<br>
      Ja, das Entsetzliche lächelte . . . Selten<br>
      hast du so zärtlich gelächelt, Mutter. Wie sollte<br>
      er es nicht lieben, da es ihm lächelte. <i>Vor</i> dir<br>
      hat ers geliebt, denn, da du ihn trugst schon,<br>
      war es im Wasser gelöst, das den Keimenden leicht macht.</p>
<p><br>
      Siehe, wir lieben nicht, wie die Blumen, aus einem<br>
      einzigen Jahr; uns steigt, wo wir lieben,<br>
      unvordenklicher Saft in die Arme. O Mädchen,<br><i>dies</i>: daß wir liebten <i>in</i> uns, nicht Eines, ein Künftiges, sondern<br>
      das zahllos Brauende; nicht ein einzelnes Kind,<br>
      sondern die Väter, die wie Trümmer Gebirgs<br>
      uns im Grunde beruhn; sondern das trockene Flußbett<br>
      einstiger Mütter –; sondern die ganze<br>
      lautlose Landschaft unter dem wolkigen oder<br>
      reinen Verhängnis –: <i>dies</i> kam dir, Mädchen, zuvor.</p>
<p><br>
      Und du selber, was weißt du –, du locktest<br>
      Vorzeit empor in dem Liebenden. Welche Gefühle<br>
      wühlten herauf aus entwandelten Wesen. Welche<br>
      Frauen haßten dich da. Was für finstere Männer<br>
      regtest du auf im Geäder des Jünglings? Tote<br>
      Kinder wollten zu dir . . . O leise, leise,<br>
      tu ein liebes vor ihm, ein verläßliches Tagwerk, – führ ihn<br>
      nah an den Garten heran, gieb ihm der Nächte<br>
      Übergewicht . . . . . .<br>
      Verhalt ihn . . . . . .</p>
</div>
<div id="vierte" class="chapter">
<h3>DIE VIERTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">O BÄUME Lebens, o wann winterlich?<br>
      Wir sind nicht einig. Sind nicht wie die Zug-<br>
      vögel verständigt. Überholt und spät,<br>
      so drängen wir uns plötzlich Winden auf<br>
      und fallen ein auf teilnahmslosen Teich.<br>
      Blühn und verdorrn ist uns zugleich bewußt.<br>
      Und irgendwo gehn Löwen noch und wissen,<br>
      solang sie herrlich sind, von keiner Ohnmacht.</p>
<p><br>
      Uns aber, wo wir Eines meinen, ganz,<br>
      ist schon des andern Aufwand fühlbar. Feindschaft<br>
      ist uns das Nächste. Treten Liebende<br>
      nicht immerfort an Ränder, eins im andern,<br>
      die sich versprachen Weite, Jagd und Heimat.<br>
          Da wird für eines Augenblickes Zeichnung<br>
      ein Grund von Gegenteil bereitet, mühsam,<br>
      daß wir sie sähen; denn man ist sehr deutlich<br>
      mit uns. Wir kennen den Kontur<br>
      des Fühlens nicht: nur, was ihn formt von außen.<br>
          Wer saß nicht bang vor seines Herzens Vorhang?<br>
      Der schlug sich auf: die Szenerie war Abschied.<br>
      Leicht zu verstehen. Der bekannte Garten,<br>
      und schwankte leise: dann erst kam der Tänzer.<br>
      Nicht <i>der</i>. Genug! Und wenn er auch so leicht tut,<br>
      er ist verkleidet und er wird ein Bürger<br>
      und geht durch seine Küche in die Wohnung.<br>
          Ich will nicht diese halbgefüllten Masken,<br>
      lieber die Puppe. Die ist voll. Ich will<br>
      den Balg aushalten und den Draht und ihr<br>
      Gesicht und Aussehn. Hier. Ich bin davor.<br>
      Wenn auch die Lampen ausgehn, wenn mir auch<br>
      gesagt wird: Nichts mehr –, wenn auch von der Bühne<br>
      das Leere herkommt mit dem grauen Luftzug,<br>
      wenn auch von meinen stillen Vorfahrn keiner<br>
      mehr mit mir dasitzt, keine Frau, sogar<br>
      der Knabe nicht mehr mit dem braunen Schielaug:<br>
      Ich bleibe dennoch. Es giebt immer Zuschaun.</p>
<p><br>
      Hab ich nicht recht? Du, der um mich so bitter<br>
      das Leben schmeckte, meines kostend, Vater,<br>
      den ersten trüben Aufguß meines Müssens,<br>
      da ich heranwuchs, immer wieder kostend<br>
      und, mit dem Nachgeschmack so fremder Zukunft<br>
      beschäftigt, prüftest mein beschlagnes Aufschaun, –<br>
      der du, mein Vater, seit du tot bist, oft<br>
      in meiner Hoffnung, innen in mir, Angst hast,<br>
      und Gleichmut, wie ihn Tote haben, Reiche<br>
      von Gleichmut, aufgiebst für mein bißchen Schicksal,<br>
      hab ich nicht recht? Und ihr, hab ich nicht recht,<br>
      die ihr mich liebtet für den kleinen Anfang<br>
      Liebe zu euch, von dem ich immer abkam,<br>
      weil mir der Raum in eurem Angesicht,<br>
      da ich ihn liebte, überging in Weltraum,<br>
      in dem ihr nicht mehr wart . . . .: wenn mir zumut ist,<br>
      zu warten vor der Puppenbühne, nein,<br>
      so völlig hinzuschaun, daß, um mein Schauen<br>
      am Ende aufzuwiegen, dort als Spieler<br>
      ein Engel hinmuß, der die Bälge hochreißt.<br>
      Engel und Puppe: dann ist endlich Schauspiel.<br>
      Dann kommt zusammen, was wir immerfort<br>
      entzwein, indem wir da sind. Dann entsteht<br>
      aus unsern Jahreszeiten erst der Umkreis<br>
      des ganzen Wandelns. Über uns hinüber<br>
      spielt dann der Engel. Sieh, die Sterbenden,<br>
      sollten sie nicht vermuten, wie voll Vorwand<br>
      das alles ist, was wir hier leisten. Alles<br>
      ist nicht es selbst. O Stunden in de Kindheit,<br>
      da hinter den Figuren mehr als nur<br>
      Vergangnes war und vor uns nicht die Zukunft.<br>
      Wir wuchsen freilich und wir drängten manchmal,<br>
      bald groß zu werden, denen halb zulieb,<br>
      die andres nicht mehr hatten, als das Großsein.<br>
      Und waren doch, in unserem Alleingehn,<br>
      mit Dauerndem vergnügt und standen da<br>
      im Zwischenraume zwischen Welt und Spielzeug,<br>
      an einer Stelle, die seit Anbeginn<br>
      gegründet war für einen reinen Vorgang.</p>
<p><br>
      Wer zeigt ein Kind, so wie es steht? Wer stellt<br>
      es ins Gestirn und giebt das Maß des Abstands<br>
      ihm in die Hand? Wer macht den Kindertod<br>
      aus grauem Brot, das hart wird, – oder läßt<br>
      ihn drin im runden Mund, so wie den Gröps<br>
      von einem schönen Apfel? . . . . . . Mörder sind<br>
      leicht einzusehen. Aber dies: den Tod,<br>
      den ganzen Tod, noch <i>vor</i> dem Leben so<br>
      sanft zu enthalten und nicht bös zu sein,<br>
      ist unbeschreiblich.</p>
</div>
<div id="fuenfte" class="chapter">
<h3>DIE FÜNFTE ELEGIE</h3>
<p class="dedication">Frau Hertha Koenig zugeeignet</p>
<p class="initial">WER aber <i>sind</i> sie, sag mir, die Fahrenden, diese ein wenig<br>
      Flüchtigern noch als wir selbst, die dringend von früh an<br>
      wringt ein <i>wem, wem</i> zu Liebe<br>
      niemals zufriedener Wille? Sondern er wringt sie,<br>
      biegt sie, schlingt sie und schwingt sie,<br>
      wirft sie und fängt sie zurück; wie aus geölter,<br>
      glatterer Luft kommen sie nieder<br>
      auf dem verzehrten, von ihrem ewigen<br>
      Aufsprung dünneren Teppich, diesem verlorenen<br>
      Teppich im Weltall.<br>
      Aufgelegt wie ein Pflaster, als hätte der Vorstadt-<br>
      Himmel der Erde dort wehe getan. Und kaum dort,<br>
      aufrecht, da und gezeigt: des Dastehns<br>
      großer Anfangsbuchstab . . ., schon auch, die stärksten<br>
      Männer, rollt sie wieder, zum Scherz, der immer<br>
      kommende Griff, wie August der Starke bei Tisch<br>
      einen zinnenen Teller.</p>
<p><br>
      Ach und um diese<br>
      Mitte, die Rose des Zuschauns:<br>
      blüht und entblättert. Um diesen<br>
      Stampfer, den Stempel, den von dem eignen<br>
      blühenden Staub getroffnen, zur Scheinfrucht<br>
      wieder der Unlust befrucheten, ihrer<br>
      niemals bewußten, – glänzend mit dünnster<br>
      Oberfläche leicht scheinlächelnden Unlust.</p>
<p><br>
      Da: der welke, faltige Stemmer,<br>
      der alte, der nur noch trommelt,<br>
      eingegangen in seiner gewaltigen Haut, als hätte sie früher<br><i>zwei</i> Männer enthalten, und einer<br>
      läge nun schon auf dem Kirchhof, und er überlebte den andern,<br>
      taub und manchmal ein wenig<br>
      wirr, in der verwitweten Haut.</p>
<p><br>
      Aber der junge, der Mann, als wär er der Sohn eines Nackens<br>
      und einer Nonne: prall und strammig erfüllt<br>
      mit Muskeln und Einfalt.</p>
<p><br>
      Oh ihr,<br>
      die ein Leid, das noch klein war,<br>
      einst als Spielzeug bekam, in einer seiner<br>
      langen Genesungen . . . .</p>
<p><br>
      Du, der mit dem Aufschlag,<br>
      wie nur Früchte ihn kennen, unreif,<br>
      täglich hundertmal abfällt vom Baum der gemeinsam<br>
      erbauten Bewegung (der, rascher als Wasser, in wenig<br>
      Minuten Lenz, Sommer und Herbst hat) –<br>
      abfällt und anprallt ans Grab:<br>
      manchmal, in halber Pause, will dir ein liebes<br>
      Antlitz entstehn hinüber zu deiner selten<br>
      zärtlichen Mutter; doch an deinen Körper verliert sich,<br>
      der es flächig verbraucht, das schüchtern<br>
      kaum versuchte Gesicht . . . Und wieder<br>
      klatscht der Mann in die Hand zu dem Ansprung, und eh dir<br>
      jemals ein Schmerz deutlicher wird in der Nähe des immer<br>
      trabenden Herzens, kommt das Brennen der Fußsohln<br>
      ihm, seinem Ursprung, zuvor mit ein paar dir<br>
      rasch in die Augen gejagten leiblichen Tränen.<br>
      Und dennoch, blindlings,<br>
      das Lächeln . . . . .</p>
<p><br>
      Engel! o nimms, pflücks, das kleinblütige Heilkraut.<br>
      Schaff eine Vase, verwahrs! Stells unter jene, uns <i>noch</i> nicht<br>
      offenen Freuden; in lieblicher Urne<br>
      rühms mit blumiger schwungiger Aufschrift: &gt; <i>Subrisio Saltat</i>.&lt;.<br>
          Du dann, Liebliche,<br>
      du, von den reizendsten Freuden<br>
      stumm Übersprungne. Vielleicht sind<br>
      deine Fransen glücklich für dich –,<br>
      oder über den jungen<br>
      prallen Brüsten die grüne metallene Seide<br>
      fühlt sich unendlich verwöhnt und entbehrt nichts.<br>
      Du,<br>
      immerfort anders auf alle des Gleichgewichts schwankende Waagen<br>
      hingelegte Marktfrucht des Gleichmuts,<br>
      öffentlich unter den Schultern.</p>
<p><br>
      Wo, o <i>wo</i> ist der Ort – ich trag ihn im Herzen –,<br>
      wo sie noch lange nicht <i>konnten</i>, noch voneinander<br>
      abfieln, wie sich bespringende, nicht recht<br>
      paarige Tiere; –<br>
      wo die Gewichte noch schwer sind;<br>
      wo noch von ihren vergeblich<br>
      wirbelnden Stäben die Teller<br>
      torkeln . . . . .</p>
<p><br>
      Und plötzlich in diesem mühsamen Nirgends, plötzlich<br>
      die unsägliche Stelle, wo sich das reine Zuwenig<br>
      unbegreiflich verwandelt –, umspringt<br>
      in jenes leere Zuviel.<br>
      Wo die vielstellige Rechnung<br>
      zahlenlos aufgeht.</p>
<p><br>
      Plätze, o Platz in Paris, unendlicher Schauplatz,<br>
      wo die Modistin, <i>Madame Lamort</i>,<br>
      die ruhlosen Wege der Erde, endlose Bänder,<br>
      schlingt und windet und neue aus ihnen<br>
      Schleifen erfindet, Rüschen, Blumen, Kokarden, künstliche Früchte –, alle<br>
      unwahr gefärbt, – für die billigen<br>
      Winterhüte des Schicksals.<br>
      . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .</p>
<p><br>
      Engel!: Es wäre ein Platz, den wir nicht wissen, und dorten,<br>
      auf unsäglichem Teppich, zeigten die Liebenden, die's hier<br>
      bis zum Können nie bringen, ihre kühnen<br>
      hohen Figuren des Herzschwungs,<br>
      ihre Türme aus Lust, ihre<br>
      längst, wo Boden nie war, nur an einander<br>
      lehnenden Leitern, bebend, – und <i>könntens</i>,<br>
      vor den Zuschauern rings, unzähligen lautlosen Toten:<br>
          Würfen die dann ihre letzten, immer ersparten,<br>
      immer verborgenen, die wir nicht kennen, ewig<br>
      gültigen Münzen des Glücks vor das endlich<br>
      wahrhaft lächelnde Paar auf gestilltem<br>
      Teppich?</p>
</div>
<div id="sechste" class="chapter">
<h3>DIE SECHSTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">FEIGENBAUM, seit wie lange schon ists mir bedeutend,<br>
      wie du die Blüte beinah ganz überschlägst<br>
      und hinein in die zeitig entschlossene Frucht,<br>
      ungerühmt, drängst dein reines Geheimnis.<br>
      Wie der Fontäne Rohr treibt dein gebognes Gezweig<br>
      abwärts den Saft und hinan: und er springt aus dem Schlaf,<br>
      fast nicht erwachend, ins Glück seiner süßesten Leistung.<br>
      Sieh: wie der Gott in den Schwan. . . . . . . Wir aber verweilen,<br>
      ach, uns rühmt es zu blühn, und ins verspätete Innre<br>
      unserer endlichen Frucht gehn wir verraten hinein.<br>
      Wenigen steigt so stark der Andrang des Handelns,<br>
      daß sie schon anstehn und glühn in der Fülle des Herzens,<br>
      wenn die Verführung zum Blühn wie gelinderte Nachtluft<br>
      ihnen die Jugend des Munds, ihnen die Lider berührt:<br>
      Helden vielleicht und den frühe Hinüberbestimmten,<br>
      denen der gärtnernde Tod anders die Adern verbiegt.<br>
      Diese stürzen dahin: dem eigenen Lächeln<br>
      sind sie voran, wie das Rossegespann in den milden<br>
      muldigen Bildern von Karnak dem siegenden König.</p>
<p><br>
      Wunderlich nah ist der Held doch den jugendlich Toten. Dauern<br>
      ficht ihn nicht an. Sein Aufgang ist Dasein; beständig<br>
      nimmt er sich fort und tritt ins veränderte Sternbild<br>
      seiner steten Gefahr. Dort fänden ihn wenige. Aber,<br>
      das uns finster verschweigt, das plötzlich begeisterte Schicksal<br>
      singt ihn hinein in den Sturm seiner aufrauschenden Welt.<br>
      Hör ich doch keinen wie <i>ihn</i>. Auf einmal durchgeht mich<br>
      mit der strömenden Luft sein verdunkelter Ton.</p>
<p><br>
      Dann, wie verbärg ich mich gern vor der Sehnsucht: O wär ich,<br>
      wär ich ein Knabe und dürft es noch werden und säße<br>
      in die künftigen Arme gestützt und läse von Simson,<br>
      wie seine Mutter erst nichts und dann alles gebar.</p>
<p><br>
      War er nicht Held schon in dir, o Mutter, begann nicht<br>
      dort schon, in dir, seine herrische Auswahl?<br>
      Tausende brauten im Schooß und wollten er sein,<br>
      aber sieh: er ergriff und ließ aus –, wählte und konnte.<br>
      Und wenn er Säulen zerstieß, so wars, da er ausbrach<br>
      aus der Welt deines Leibs in die engere Welt, wo er weiter<br>
      wählte und konnte. O Mütter der Helden, o Ursprung<br>
      reißender Ströme! Ihr Schluchten, in die sich<br>
      hoch von dem Herzrand, klagend,<br>
      schon die Mädchen gestürzt, künftig die Opfer dem Sohn.</p>
<p><br>
      Denn hinstürmte der Held durch Aufenthalte der Liebe,<br>
      jeder hob ihn hinaus, jeder ihn meinende Herzschlag,<br>
      abgewendet schon, stand er am Ende der Lächeln, – anders.</p>
</div>
<div id="siebte" class="chapter">
<h3>DIE SIEBENTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">WERBUNG nicht mehr, nicht Werbung, entwachsene Stimme,<br>
      sei deines Schreies Natur; zwar schrieest du rein wie der Vogel,<br>
      wenn ihn die Jahreszeit aufhebt, die steigende, beinah vergessend,<br>
      daß er ein kümmerndes Tier und nicht nur ein einzelnes Herz sei,<br>
      das sie ins Heitere wirft, in die innigen Himmel. Wie er, so<br>
      würbest du wohl, nicht minder –, daß, noch unsichtbar,<br>
      dich die Freundin erführ, die stille, in der eine Antwort<br>
      langsam erwacht und über dem Hören sich anwärmt, –<br>
      deinem erkühnten Gefühl die erglühte Gefühlin.</p>
<p><br>
      O und der Frühling begriffe –, da ist keine Stelle,<br>
      die nicht trüge den Ton der Verkündigung. Erst jenen kleinen<br>
      fragenden Auflaut, den, mit steigernder Stille,<br>
      weithin umschweigt ein reiner bejahender Tag.<br>
      Dann die Stufen hinan, Ruf-Stufen hinan, zum geträumten<br>
      Tempel der Zukunft –; dann den Triller, Fontäne,<br>
      die zu dem drängenden Strahl schon das Fallen zuvornimmt<br>
      im versprechlichen Spiel . . . . Und vor sich, den Sommer.</p>
<p><br>
      Nicht nur die Morgen alles des Sommers –, nicht nur<br>
      wie sie sich wandeln in Tag und strahlen vor Anfang.<br>
      Nicht nur die Tage, die zart sind um Blumen, und oben,<br>
      um die gestalteten Bäume, stark und gewaltig.<br>
      Nicht nur die Andacht dieser entfalteten Kräfte,<br>
      nicht nur die Wege, nicht nur die Wiesen im Abend,<br>
      nicht nur, nach spätem Gewitter, das atmende Klarsein,<br>
      nicht nur der nahende Schlaf und ein Ahnen, abends . . .<br>
      sondern die Nächte! Sondern die hohen, des Sommers,<br>
      Nächte, sondern die Sterne, die Sterne der Erde.<br>
      O einst tot sein und sie wissen unendlich,<br>
      alle die Sterne: denn wie, wie, wie sie vergessen!</p>
<p><br>
      Siehe, da rief ich die Liebende. Aber nicht <i>sie</i> nur<br>
      käme . . . Es kämen aus schwächlichen Gräbern<br>
      Mädchen und ständen . . . Denn wie beschränk ich,<br>
      wie, den gerufenen Ruf? Die Versunkenen suchen<br>
      immer noch Erde. – Ihr Kinder, ein hiesig<br>
      einmal ergriffenes Ding gälte für viele.<br>
      Glaubt nicht, Schicksal sei mehr, als das Dichte der Kindheit;<br>
      wie überholtet ihr oft den Geliebten, atmend,<br>
      atmend nach seligem Lauf, auf nichts zu, ins Freie.</p>
<p><br>
      Hiersein ist herrlich. Ihr wußtet es, Mädchen, <i>ihr</i> auch,<br>
      die ihr scheinbar entbehrtet, versankt –, ihr, in den ärgsten<br>
      Gassen der Städte, Schwärende, oder dem Abfall<br>
      Offene. Denn eine Stunde war jeder, vielleicht nicht<br>
      ganz eine Stunde, ein mit den Maßen der Zeit kaum<br>
      Meßliches zwischen zwei Weilen –, da sie ein Dasein<br>
      hatte. Alles. Die Adern voll Dasein.<br>
      Nur, wir vergessen so leicht, was der lachende Nachbar<br>
      uns nicht bestätigt oder beneidet. Sichtbar<br>
      wollen wirs heben, wo doch das sichtbarste Glück uns<br>
      erst zu erkennen sich giebt, wenn wir es innen verwandeln.</p>
<p><br>
      Nirgends, Geliebte, wird Welt sein, als innen. Unser<br>
      Leben geht hin mit Verwandlung. Und immer geringer<br>
      schwindet das Außen. Wo einmal ein dauerndes Haus war,<br>
      schlägt sich erdachtes Gebild vor, quer, zu Erdenklichem<br>
      völlig gehörig, als ständ es noch ganz im Gehirne.<br>
      Weite Speicher der Kraft schafft sich der Zeitgeist, gestaltlos<br>
      wie der spannende Drang, den er aus allem gewinnt.<br>
      Tempel kennt er nicht mehr. Diese, des Herzens, Verschwendung<br>
      sparen wir heimlicher ein. Ja, wo noch eins übersteht,<br>
      ein einst gebetetes Ding, ein gedientes, geknietes –,<br>
      hält es sich, so wie es ist, schon ins Unsichtbare hin.<br>
      Viele gewahrens nicht mehr, doch ohne den Vorteil,<br>
      daß sie's nun <i>innerlich</i> baun, mit Pfeilern und Statuen, größer!</p>
<p><br>
      Jede dumpfe Umkehr der Welt hat solche Enterbte,<br>
      denen das Frühere nicht und noch nicht das Nächste gehört.<br>
      Denn auch das Nächste ist weit für die Menschen. <i>Uns</i> soll<br>
      dies nicht verwirren; es stärke in uns die Bewahrung<br>
      der noch erkannten Gestalt. – Dies <i>stand</i> einmal unter Menschen,<br>
      mitten im Schicksal stands, im vernichtenden, mitten<br>
      im Nichtwissen-Wohin stand es, wie seiend, und bog<br>
      Sterne zu sich aus gesicherten Himmeln. Engel,<br><i>dir</i> noch zeig ich es, <i>da</i>! in deinem Anschaun<br>
      steht es gerettet zuletzt, nun endlich aufrecht.<br>
      Säulen, Pylone, der Sphinx, das strebende Stemmen,<br>
      grau aus vergehender Stadt oder aus fremder, des Doms.</p>
<p><br>
      War es nicht Wunder? O staune, Engel, denn <i>wir</i> sinds,<br>
      wir, o du Großer, erzähls, daß wir solches vermochten, mein Atem<br>
      reicht für die Rühmung nicht aus. So haben wir dennoch<br>
      nicht die Räume versäumt, diese gewährenden, diese<br><i>unseren</i> Räume. (Was müssen sie fürchterlich groß sein,<br>
      da sie Jahrtausende nicht unseres Fühlns überfülln.)<br>
      Aber ein Turm war groß, nicht wahr? O Engel, er war es, –<br>
      groß, auch noch neben dir? Chartres war groß –, und Musik<br>
      reichte noch weiter hinan und überstieg uns. Doch selbst nur<br>
      eine Liebende –, oh, allein am nächtlichen Fenster . . . .<br>
      reichte sie dir nicht ans Knie –?<br>
      Glaub <i>nicht</i>, daß ich werbe.<br>
      Engel, und würb ich dich auch! Du kommst nicht. Denn mein<br>
      Anruf ist immer voll Hinweg; wider so starke<br>
      Strömung kannst du nicht schreiten. Wie ein gestreckter<br>
      Arm ist mein Rufen. Und seine zum Greifen<br>
      oben offene Hand bleibt vor dir<br>
      offen, wie Abwehr und Warnung,<br>
      Unfaßlicher, weitauf.</p>
</div>
<div id="achte" class="chapter">
<h3>DIE ACHTE ELEGIE</h3>
<p class="dedication">Rudolf Kassner zugeeignet</p>
<p class="initial">MIT allen Augen sieht die Kreatur<br>
      das Offene. Nur unsre Augen sind<br>
      wie umgekehrt und ganz um sie gestellt<br>
      als Fallen, rings um ihren freien Ausgang.<br>
      Was draußen <i>ist</i>, wir wissens aus des Tiers<br>
      Antlitz allein; denn schon das frühe Kind<br>
      wenden wir um und zwingens, daß es rückwärts<br>
      Gestaltung sehe, nicht das Offne, das<br>
      im Tiergesicht so tief ist. Frei von Tod.<br><i>Ihn</i> sehen wir allein; das freie Tier<br>
      hat seinen Untergang stets hinter sich<br>
      und vor sich Gott, und wenn es geht, so gehts<br>
      in Ewigkeit, so wie die Brunnen gehen.<br>
           <i>Wir</i> haben nie, nicht einen einzigen Tag,<br>
      den reinen Raum vor uns, in den die Blumen<br>
      unendlich aufgehn. Immer ist es Welt<br>
      und niemals Nirgends ohne Nicht: das Reine,<br>
      Unüberwachte, das man atmet und<br>
      unendlich <i>weiß</i> und nicht begehrt. Als Kind<br>
      verliert sich eins im Stilln an dies und wird<br>
      gerüttelt. Oder jener stirbt und <i>ists</i>.<br>
      Denn nah am Tod sieht man den Tod nicht mehr<br>
      und starrt <i>hinaus</i>, vielleicht mit großem Tierblick.<br>
      Liebende, wäre nicht der andre, der<br>
      die Sicht verstellt, sind nah daran und staunen . . .<br>
      Wie aus Versehn ist ihnen aufgetan<br>
      hinter dem andern . . . Aber über ihn<br>
      kommt keiner fort, und wieder wird ihm Welt.<br>
      Der Schöpfung immer zugewendet, sehn<br>
      wir nur auf ihr die Spiegelung des Frein,<br>
      von uns verdunkelt. Oder daß ein Tier,<br>
      ein stummes, aufschaut, ruhig durch uns durch.<br>
      Dieses heißt Schicksal: gegenüber sein<br>
      und nichts als das und immer gegenüber.</p>
<p><br>
      Wäre Bewußtheit unsrer Art in dem<br>
      sicheren Tier, das uns entgegenzieht<br>
      in anderer Richtung –, riß es uns herum<br>
      mit seinem Wandel. Doch sein Sein ist ihm<br>
      unendlich, ungefaßt und ohne Blick<br>
      auf seinen Zustand, rein, so wie sein Ausblick.<br>
      Und wo wir Zukunft sehn, dort sieht es Alles<br>
      und sich in Allem und geheilt für immer.</p>
<p><br>
      Und doch ist in dem wachsam warmen Tier<br>
      Gewicht und Sorge einer großen Schwermut.<br>
      Denn ihm auch haftet immer an, was uns<br>
      oft überwältigt, – die Erinnerung,<br>
      als sei schon einmal das, wonach man drängt,<br>
      näher gewesen, treuer und sein Anschluß<br>
      unendlich zärtlich. Hier ist alles Abstand,<br>
      und dort wars Atem. Nach der ersten Heimat<br>
      ist ihm die zweite zwitterig und windig.<br>
          O Seligkeit der <i>kleinen</i> Kreatur,<br>
      die immer <i>bleibt</i> im Schooße, der sie austrug;<br>
      o Glück der Mücke, die noch <i>innen</i> hüpft,<br>
      selbst wenn sie Hochzeit hat: denn Schooß ist Alles.<br>
      Und sieh die halbe Sicherheit des Vogels,<br>
      der beinah beides weiß aus seinem Ursprung,<br>
      als wär er eine Seele der Etrusker,<br>
      aus einem Toten, den ein Raum empfing,<br>
      doch mit der ruhenden Figur als Deckel.<br>
      Und wie bestürzt ist eins, das fliegen muß<br>
      und stammt aus einem Schooß. Wie vor sich selbst<br>
      erschreckt, durchzuckts die Luft, wie wenn ein Sprung<br>
      durch eine Tasse geht. So reißt die Spur<br>
      der Fledermaus durchs Porzellan des Abends.</p>
<p><br>
      Und wir: Zuschauer, immer, überall,<br>
      dem allen zugewandt und nie hinaus!<br>
      Uns überfüllts. Wir ordnens. Es zerfällt.<br>
      Wir ordnens wieder und zerfallen selbst.</p>
<p><br>
      Wer hat uns also umgedreht, daß wir,<br>
      was wir auch tun, in jener Haltung sind<br>
      von einem, welcher fortgeht? Wie er auf<br>
      dem letzten Hügel, der ihm ganz sein Tal<br>
      noch einmal zeigt, sich wendet, anhält, weilt –,<br>
      so leben wir und nehmen immer Abschied.</p>
</div>
<div id="neunte" class="chapter">
<h3>DIE NEUNTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">WARUM, wenn es angeht, also die Frist des Daseins<br>
      hinzubringen, als Lorbeer, ein wenig dunkler als alles<br>
      andere Grün, mit kleinen Wellen an jedem<br>
      Blattrand (wie eines Windes Lächeln) –: warum dann<br>
      Menschliches müssen – und, Schicksal vermeidend,<br>
      sich sehnen nach Schicksal?. . .</p>
<p>Oh, <i>nicht</i>, weil Glück <i>ist</i>,<br>
      dieser voreilige Vorteil eines nahen Verlusts.<br>
      Nicht aus Neugier, oder zur Übung des Herzens,<br>
      das auch im Lorbeer <i>wäre</i> . . . . .</p>
<p><br>
      Aber weil Hiersein viel ist, und weil uns scheinbar<br>
      alles das Hiesige braucht, dieses Schwindende, das<br>
      seltsam uns angeht. Uns, die Schwindendsten. Ein Mal<br>
      jedes, nur <i>ein</i> Mal. <i>Ein</i> Mal und nichtmehr. Und wir auch<br><i>ein</i> Mal. Nie wieder. Aber dieses<br><i>ein</i> Mal gewesen zu sein, wenn auch nur <i>ein</i> Mal:<br><i>irdisch</i> gewesen zu sein, scheint nicht widerrufbar.</p>
<p><br>
      Und so drängen wir uns und wollen es leisten,<br>
      wollens enthalten in unsern einfachen Händen,<br>
      im überfüllteren Blick und im sprachlosen Herzen.<br>
      Wollen es werden. – Wem es geben? Am liebsten<br>
      alles behalten für immer . . . Ach, in den andern Bezug,<br>
      wehe, was nimmt man hinüber? Nicht das Anschaun, das hier<br>
      langsam erlernte, und kein hier Ereignetes. Keins.<br>
      Also die Schmerzen. Also vor allem das Schwersein,<br>
      also der Liebe lange Erfahrung, – also<br>
      lauter Unsägliches. Aber später,<br>
      unter den Sternen, was solls: <i>die</i> sind <i>besser</i> unsäglich.<br>
      Bringt doch der Wanderer auch vom Hange des Bergrands<br>
      nicht eine Hand voll Erde ins Tal, die Allen unsägliche, sondern<br>
      ein erworbenes Wort, reines, den gelben und blaun<br>
      Enzian. Sind wir vielleicht <i>hier</i>, um zu sagen: Haus,<br>
      Brücke, Brunnen, Tor, Krug, Obstbaum, Fenster, –<br>
      höchstens: Säule, Turm . . . aber zu <i>sagen</i>, verstehs,<br>
      oh zu sagen so, wie selber die Dinge niemals<br>
      innig meinten zu sein. Ist nicht die heimliche List<br>
      dieser verschwiegenen Erde, wenn sie die Liebenden drängt,<br>
      daß sich in ihrem Gefühl jedes und jedes entzückt?<br>
      Schwelle: was ists für zwei<br>
      Liebende, daß sie die eigne ältere Schwelle der Tür<br>
      ein wenig verbrauchen, auch sie, nach den vielen vorher<br>
      und vor den Künftigen . . . ., leicht.</p>
<p><br><i>Hier</i> ist des <i>Säglichen</i> Zeit, <i>hier</i> seine Heimat.<br>
      Sprich und bekenn. Mehr als je<br>
      fallen die Dinge dahin, die erlebbaren, denn,<br>
      was sie verdrängend ersetzt, ist ein Tun ohne Bild.<br>
      Tun unter Krusten, die willig zerspringen, sobald<br>
      innen das Handeln entwächst und sich anders begrenzt.<br>
      Zwischen den Hämmern besteht<br>
      unser Herz, wie die Zunge<br>
      zwischen den Zähnen, die doch,<br>
      dennoch, die preisende bleibt.</p>
<p><br>
      Preise dem Engel die Welt, nicht die unsägliche, <i>ihm</i><br>
      kannst du nicht großtun mit herrlich Erfühltem; im Weltall,<br>
      wo er fühlender fühlt, bist du ein Neuling. Drum zeig<br>
      ihm das Einfache, das von Geschlecht zu Geschlechtern gestaltet,<br>
      als ein Unsriges lebt, neben der Hand und im Blick.<br>
      Sag ihm die Dinge. Er wird staunender stehn; wie du standest<br>
      bei dem Seiler in Rom, oder beim Töpfer am Nil.<br>
      Zeig ihm, wie glücklich ein Ding sein kann, wie schuldlos und unser,<br>
      wie selbst das klagende Leid rein zur Gestalt sich entschließt,<br>
      dient als ein Ding, oder stirbt in ein Ding –, und jenseits<br>
      selig der Geige entgeht. – Und diese, von Hingang<br>
      lebenden Dinge verstehn, daß du sie rühmst; vergänglich,<br>
      traun sie ein Rettendes uns, den Vergänglichsten, zu.<br>
      Wollen, wir sollen sie ganz im unsichtbarn Herzen verwandeln<br>
      in – o unendlich – in uns! Wer wir am Ende auch seien.</p>
<p><br>
      Erde, ist es nicht dies, was du willst: <i>unsichtbar</i><br>
      in uns erstehn? – Ist es dein Traum nicht,<br>
      einmal unsichtbar zu sein? – Erde! unsichtbar!<br>
      Was, wenn Verwandlung nicht, ist dein drängender Auftrag?<br>
      Erde, du liebe, ich will. Oh glaub, es bedürfte<br>
      nicht deiner Frühlinge mehr, mich dir zu gewinnen –, <i>einer</i>,<br>
      ach, ein einziger ist schon dem Blute zu viel.<br>
      Namenlos bin ich zu dir entschlossen, von weit her.<br>
      Immer warst du im Recht, und dein heiliger Einfall<br>
      ist der vertrauliche Tod.</p>
<p><br>
      Siehe, ich lebe. Woraus? Weder Kindheit noch Zukunft<br>
      werden weniger . . . . . Überzähliges Dasein<br>
      entspringt mir im Herzen.</p>
</div>
<div id="zehnte" class="chapter">
<h3>DIE ZEHNTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">DASS ich dereinst, an dem Ausgang der grimmigen Einsicht,<br>
      Jubel und Ruhm aufsinge zustimmenden Engeln.<br>
      Daß von den klar geschlagenen Hämmern des Herzens<br>
      keiner versage an weichen, zweifelnden oder<br>
      reißenden Saiten. Daß mich mein strömendes Antlitz<br>
      glänzender mache; daß das unscheinbare Weinen<br>
      blühe. O wie werdet ihr dann, Nächte, mir lieb sein,<br>
      gehärmte. Daß ich euch knieender nicht, untröstliche Schwestern,<br>
      hinnahm, nicht in euer gelöstes<br>
      Haar mich gelöster ergab. Wir, Vergeuder der Schmerzen.<br>
      Wie wir sie absehn voraus, in die traurige Dauer,<br>
      ob sie nicht enden vielleicht. Sie aber sind ja<br>
      unser winterwähriges Laub, unser dunkeles Sinngrün,<br><i>eine</i> der Zeiten des heimlichen Jahres –, nicht nur<br>
      Zeit –, sind Stelle, Siedelung, Lager, Boden, Wohnort.</p>
<p><br>
      Freilich, wehe, wie fremd sind die Gassen der Leid-Stadt,<br>
      wo in der falschen, aus Übertönung gemachten<br>
      Stille, stark, aus der Gußform des Leeren der Ausguß<br>
      prahlt: der vergoldete Lärm, das platzende Denkmal.<br>
      O, wie spurlos zerträte ein Engel ihnen den Trostmarkt,<br>
      den die Kirche begrenzt, ihre fertig gekaufte:<br>
      reinlich und zu und enttäuscht wie ein Postamt am Sonntag.<br>
      Draußen aber kräuseln sich immer die Ränder von Jahrmarkt.<br>
      Schaukeln der Freiheit! Taucher und Gaukler des Eifers!<br>
      Und des behübschten Glücks figürliche Schießstatt,<br>
      wo es zappelt von Ziel und sich blechern benimmt,<br>
      wenn ein Geschickterer trifft. Von Beifall zu Zufall<br>
      taumelt er weiter; denn Buden jeglicher Neugier<br>
      werben, trommeln und plärrn. Für Erwachsene aber<br>
      ist noch besonders zu sehn, wie das Geld sich vermehrt, anatomisch,<br>
      nicht zur Belustigung nur: der Geschlechtsteil des Gelds,<br>
      alles, das Ganze, der Vorgang –, das unterrichtet und macht<br>
      fruchtbar . . . . . . . . .<br>
      . . . . Oh aber gleich darüber hinaus,<br>
      hinter der letzten Planke, beklebt mit Plakaten des &gt;Todlos&lt;,<br>
      jenes bitteren Biers, das den Trinkenden süß scheint,<br>
      wenn sie immer dazu frische Zerstreuungen kaun . . .,<br>
      gleich im Rücken der Planke, gleich dahinter, ists <i>wirklich</i>.<br>
      Kinder spielen, und Liebende halten einander, – abseits,<br>
      ernst, im ärmlichen Gras, und Hunde haben Natur.<br>
      Weiter noch zieht es den Jüngling; vielleicht, daß er eine junge<br>
      Klage liebt . . . . . Hinter ihr her kommt er in Wiesen. Sie sagt:<br>
      – Weit. Wir wohnen dort draußen . . . . Wo? Und der Jüngling<br>
      folgt. Ihn rührt ihre Haltung. Die Schulter, der Hals –, vielleicht<br>
      ist sie von herrlicher Herkunft. Aber er läßt sie, kehrt um,<br>
      wendet sich, winkt . . . Was solls? Sie ist eine Klage.</p>
<p><br>
      Nur die jungen Toten, im ersten Zustand<br>
      zeitlosen Gleichmuts, dem der Entwöhnung,<br>
      folgen ihr liebend. Mädchen<br>
      wartet sie ab und befreundet sie. Zeigt ihnen leise,<br>
      was sie an sich hat. Perlen des Leids und die feinen<br>
      Schleier der Duldung. – Mit Jünglingen geht sie<br>
      schweigend.</p>
<p><br>
      Aber dort, wo sie wohnen, im Tal, der Älteren eine, der Klagen,<br>
      nimmt sich des Jünglings an, wenn er fragt: – Wir waren,<br>
      sagt sie, ein Großes Geschlecht, einmal, wir Klagen. Die Väter<br>
      trieben den Bergbau dort in dem großen Gebirg; bei Menschen<br>
      findest du manchmal ein Stück geschliffenes Ur-Leid<br>
      oder, aus altem Vulkan, schlackig versteinerten Zorn.<br>
      Ja, der stammte von dort. Einst waren wir reich. –</p>
<p><br>
      Und sie leitet ihn leicht durch die weite Landschaft der Klagen,<br>
      zeigt ihm die Säulen der Tempel oder die Trümmer<br>
      jener Burgen, von wo Klage-Fürsten das Land<br>
      einstens weise beherrscht. Zeigt ihm die hohen<br>
      Tränenbäume und Felder blühender Wehmut,<br>
      (Lebendige kennen sie nur als sanftes Blattwerk);<br>
      zeigt ihm die Tiere der Trauer, weidend, – und manchmal<br>
      schreckt ein Vogel und zieht, flach ihnen fliegend durchs Aufschaun,<br>
      weithin das schriftliche Bild seines vereinsamten Schreis. –<br>
      Abends führt sie ihn hin zu den Gräbern der Alten<br>
      aus dem Klage-Geschlecht, den Sibyllen und Warn-Herrn.<br>
      Naht aber Nacht, so wandeln sie leiser, und bald<br>
      mondets empor, das über Alles<br>
      wachende Grab-Mal. Brüderlich jenem am Nil,<br>
      der erhabene Sphinx –: der verschwiegenen Kammer<br>
      Antlitz.<br>
      Und sie staunen dem krönlichen Haupt, das für immer,<br>
      schweigend, der Menschen Gesicht<br>
      auf die Waage der Sterne gelegt.</p>
<p><br>
      Nicht erfaßt es sein Blick, im Frühtod<br>
      schwindelnd. Aber ihr Schaun,<br>
      hinter dem Pschent-Rand hervor, scheucht es die Eule. Und sie,<br>
      streifend im langsamen Abstrich die Wange entlang,<br>
      jene der reifesten Rundung,<br>
      zeichnet weich in das neue<br>
      Totengehör, über ein doppelt<br>
      aufgeschlagenes Blatt, den unbeschreiblichen Umriß.</p>
<p><br>
      Und höher, die Sterne. Neue. Die Sterne des Leidlands.<br>
      Langsam nennt sie die Klage: – Hier,<br>
      siehe: den <i>Reiter</i>, den <i>Stab</i>, und das vollere Sternbild<br>
      nennen sie: <i>Fruchtkranz</i>. Dann, weiter, dem Pol zu:<br><i>Wiege; Weg; Das Brennende Buch; Puppe; Fenster.</i><br>
      Aber im südlichen Himmel, rein wie im Innern<br>
      einer gesegneten Hand, das klar erglänzende &gt; <i>M</i>&lt;,<br>
      das die Mütter bedeutet . . . . . . –</p>
<p><br>
      Doch der Tote muß fort, und schweigend bringt ihn die ältere<br>
      Klage bis an die Talschlucht,<br>
      wo es schimmert im Mondschein:<br>
      die Quelle der Freude. In Ehrfurcht<br>
      nennt sie sie, sagt: – Bei den Menschen<br>
      ist sie ein tragender Strom. –</p>
<p><br>
      Stehn am Fuß des Gebirgs.<br>
      Und da umarmt sie ihn, weinend.</p>
<p><br>
      Einsam steigt er dahin, in die Berge des Ur-Leids.<br>
      Und nicht einmal sein Schritt klingt aus dem tonlosen Los.</p>
<p><br>
      Aber erweckten sie uns, die unendlich Toten, ein Gleichnis,<br>
      siehe, sie zeigten vielleicht auf die Kätzchen der leeren<br>
      Hasel, die hängenden, oder<br>
      meinten den Regen, der fällt auf dunkles Erdreich im Frühjahr. –</p>
<p><br>
      Und wir, die an <i>steigendes</i> Glück<br>
      denken, empfänden die Rührung,<br>
      die uns beinah bestürzt,<br>
      wenn ein Glückliches <i>fällt</i>.</p>